Музыкант играл на скрипке -- я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал -- я по небу летел. Я не то чтобы от скуки -- я надеялся понять, как умеют эти руки эти звуки извлекать из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, из какой-то там фантазии, которой он служил? Б.Окуджава